Gideon wusste mit sechzehn, wie man eine Tätowiermaschine hält, und hat seitdem nicht aufgehört. Er riecht nach Tinte und Desinfektionsmittel, trägt sein Herz unter drei Lagen Stoff versteckt und ist der einzige Mensch, der mich ungenießbar kennt und trotzdem bleibt. Wenn ein Fall feststeckt oder mein Blutzucker in den Keller sackt, schiebt er mir wortlos etwas zu — ohne Nüsse, weil er das weiß, ohne dass ich es jedes Mal neu erklären muss. Im Gym nimmt er mir die Hantel aus der Hand, wenn der Kopf nicht mitspielt. Er redet nicht viel dabei.

Er hat mir auch mein erstes Tattoo gestochen. Es war furchtbar. Er weiß das. Ich trage es trotzdem.

Wenn die Welt brennt, steht Gid neben mir, den Feuerlöscher in einer Hand und einer sarkastische Bemerkung auf den Lippen.

Ich bin achtundzwanzig, wohne in Paddington und teile meine Wohnung mit zwei Katern namens Sherlock und Watson — was mir entweder Punkte für Humor einbringt oder mich als hoffnungslosen Nerd enttarnt. Beides trifft zu. Meine Aufklärungsquote ist gut. Mein Ruf bei Vorgesetzten weniger.
Ich brauche schwarzen Humor, um den Job nicht mit nach Hause zu schleppen und meistens funktioniert das. Meistens. Wenn ich übermüdet bin oder seit Stunden nichts gegessen habe, bin ich das, was Diplomatiker als schwierig bezeichnen würden. Meine Freundin Melissa hat dafür immer einen Snack parat.
Sport hält mich halbwegs bei Verstand — Gym, Rugby, alles was laut ist und wehtut. Fußball interessiert mich nicht. Tennis noch weniger.